Da sitz ich armer Poet in meinem stillen Kämmerlein, brüte Ideen aus und habe mordsmäßigen Spass dabei. Die Flasche, die mir ein Zeichner in der Bretagne in die Hand gab, aus welchen Gründen auch immer, hat dabei Gott sei Dank noch keine Bedeutung, ich hänge noch nicht am Alkoholtropf, nur vor dem PC rum, aus dem Tropf sprudeln geflügelte und oft auch sich reimende Worte. So ist es gut und schön, und so wird es hoffentlich noch lange bleiben...
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